Da oggi si cambia. O da ieri sono cambiata. O dall'altro ieri.
Quando si può dire di essere cambiati? Come si fa a stabilirne il momento? L'attimo?
Prima era, ora non è più. Prima non era, ora è.
Forse solo con la morte. Lì si ha uno stacco netto, preciso. Un taglio che preserva l'essenziale: l'anima. I 21 grammi che Dio aspetta.
C'è un vento leggero ora. E' buio fuori. Un sottofondo di rumori che m'infastidiscono appena.
Ci sarà, da qualche parte, qualcuno che bacia, che sta facendo l'amore, e qualcuno che si sta prostituendo, per soldi o per fame-
Magari anche lì c'è lo stesso vento che sfiora i corpi stanchi e le anime acciaccate.
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